sin título

una barbacoa familiar

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Una calle a medianoche en Jerusalén

Cristianos tocando la Piedra de la Deposición (donde supuestamente estuvo el cadáver de Jesucristo)

unha nena saltando unha cacharela na noite de San Xoán

sin título

un cajero automático de magdalenas

sin título

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hombre sentado

sin título

gente en un autobús

noche y día en una jungla en Nepal

dos fotografías del Himalaya

sin título

las dos orillas del río Ganges

sin título

dos niños

un domingo cualquiera en Coney Island

sin título (te echo de menos)

...

Cuando ibas al trabajo lo hacías en tren. Solías salir de casa en la calle 36 y caminar por la avenida Madison hasta la 42 y girar hasta Grand Central. Te gustaban aquellas calles larguísimas donde la gente y los coches y las ventanas formaban un mosaico extraño pero, sobre todo, te encantaba entrar en la estación: sus techos altos, sus capiteles y aquel crudo y amargo contraste de turistas, colas, gente trajeada corriendo ocupadísima, personas perdidas y pobres sin techo durmiendo en el suelo y rebuscando en la basura.

El propio edificio -si lo mirabas más de cerca- ilustraba aquel mundo loco bipolar. Las bóvedas brillaban reflejadas en los suelos de mármol, los arcos eran majestuosos y una luz invisible y bonita entraba por las vidrieras gigantes; pero por debajo, en las entrañas de la estación, estaba el subsuelo oscuro y abrasador de las vías negras con basura acumulada, muros rotos podridos tiznados, columnas mal orientadas y cimientos pesados que se perdían en la vista de túneles y pasadizos de aire aceitoso.

Era bonito y feo a la vez.

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Ayer una amiga y yo hablábamos de lo que la gente comenta cuando ve tus fotos. La realidad realidad es que nadie comenta nada, casi nunca. Es decir, yo sé que las veis, incluso creo que os gustan, pero que sepáis que este es un camino solitario por el desierto bajo el sol, sin agua y sin palmera.

Ni siquiera hay tormentas de arena o un mísero buitre que de cuenta de mi cadáver el día que toque.